La primera noche ellos se acercan y cogen una flor de nuestro jardín,
y no decimos nada.
La segunda noche ya no se esconden pisan las flores,
matan nuestro perro y no decimos nada.
Hasta que un día el más frágil de ellos entra sólo en nuestra casa,
nos roba la luna, y conociendo nuestro miedo
nos arranca la voz de la garganta.
Y porque no dijimos nada ya no podemos decir nada.
Vladimir Maiakovski. Poeta ruso (1893-1930), terminó pegándose un tiro al darse cuenta de que en el socialismo soviético no había hombre libre, sino
una nueva forma de esclavitud: la del pensamiento.
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